他从莱塔尼亚的炮火中救民，能救一人便能多活一人。座无虚席的大竞技场观众们为胜者呼，没人在乎被拉台的骑士是死是活。

        偏执着为他制造痛苦，而自己从中获得快乐。执拗地为他的痛而痛，同样以此为乐。

        肉的苦痛与折磨撼不倒他，可我只动了一些，他就开始溃不成军。

运筹帷幄的执棋者，不了屋建瓴的布局人，他最多是个令行禁止的好用棋。

        我最他十年的苦痛。

        看着他泛红的角与几乎抑制不住的生理泪，我发着抖。我到难以言喻的兴奋与满足，酸涩苦楚也一并漫上心。他底的落寞好像闪着什么易碎的东西，让我腔里像着什么，很难受，脑却叫嚣着要伤害他更多。

        低劣的我以为要挟，一次次重复这一切。

        他被踏泥里也昂着。他卑躬屈膝却不同合污。他就算不挥剑也力所能及地留些善。他就算沦落至此也从不后悔。

        我不喜青涩而又懵懂地满足着的他。可视的困境尚可一搏，偏偏死局无形。

        他与萨卡兹人合猎野兽，荒原之上的幽魂得以果腹。大骑士领的街没有野兽，只有写字楼里披着人血的怪。

        原来我也一样是动吗。

        然而只要我语气稍，一些失落――他知我是装的。无论多么无理的要求都会被允许，他甚至会不动声地给我更多。比如搭在我的肩膀，兽耳搔着我的侧颈，告诉我他受不了了，让我拿去；比如溢一些压抑着的低沉息，偶尔音调陡升的呻，带着哭腔念我的名字求饶；比如带着玩去执行任务，尾巴偷偷卷上我的胳膊，直到与隔着布料的玩撞上我的手，讨好着恳请我放过他。

        他就算不服输也只能被着压泥。他恶心反胃也要陪着笑脸迎合着一饮而尽。他沉默付只能换来冷脸与叛离。他就算从不动摇也无路可去。

        他靠在托兰背上听猎人们各自嘘陈年往事，他隔着篝火遥遥望着切斯柏被映得明灭的脸，他应着一句句调侃笑念着家里寄来的信。怎么会有平白无故的罪名呢？怎么会等不来理所当然的援军呢？怎么会剑四顾找不到对手呢？

        就算搐着在床上尽最后一滴与，他也不会恍惚着向我求饶，只是瘦的躯瑟瑟蜷成一团，将不受控制的呻甚至痛呼尽数堵在枕与腔之间，着承受我给予的一切。

        我他。

        我也不想如此刻薄。但他总说他是临光。我每每听见就忍不住发笑。