困在原地，没办法逃脱，像驶乱的船注定沉没，他有几次想杀了你再自杀，但最终都不去手，你想活着，他陪你活着，他需要靠自残才能知自己活着。

        你常常不阻止他，只是阻止他自杀，上猩红的伤疤像藤蔓一样一半是你留的一半是他自己留的，像绝望蔓延在荒芜的船上，好像在生锈，他也好像在生锈。

        他被禁在同一个房间蜷缩着，房间里还留着一个空心的佛像，是曾经的人留的，没有收拾，就摆在那，上面只有锈迹，里面装满了刀片，你一次一次清空，一次还是能看见，看见他的血，他的泪，他时泛的，混杂了恨意泻了一地，将所有地砖的隙都填满，他的脚底像走过刀锋，纹路溢无数鲜血，苍白柔无力地垂着。

        每到这个时候你就会怀疑他是否早在某一次试图自杀时死了，才留这么个镶了金的空壳，你曾经喜穿白裙，他现在就穿着白裙，微妙地遮住他满是淤青单薄的，膝盖上通红的伤迟迟好不了，大概是因为他的越来越脆弱，金发还是只能垂到肩胛，大抵是过了生长期。

        他和以前一样，什么也没变，绿还是显得柔，骨节还是又易折，他摔得骨折，只能躺在满是褶皱无人打理的床上，甚至像返还了几年的岁数，回到了无助的青期，无助的属于地球湿的夏天。

        他恐慌一样颤抖着，仰躺着任由你抚他几日来被捉得胀的乳房，嘴里着的刀片割破了你的一边手，血到他唇上艳丽非常，又如同唇枪纹上的纹，像是某种报复，你只看见他冷漠的神，知一有不慎就会被反噬，他像丽又危险的花，从无意间落的，粉碎骨的白花。

        你知他疯了，你也疯了，一架星舰本不可能有这么多刀片。

        没有佛像，只有装着死鱼的鱼缸，没有刀片，只有一张纸片，匆促地写着这一切都是谎言，我们之间混了怪，要逃。

        但是逃去哪？星空吗？

        他尚存理智不择手段地达成目的，你在这种时候依旧靠着绝对的实力压制他，让他行腐烂在你的手心，死也无法摆脱，沾满毒的艳丽也只是胜利者的玩。

        罂粟花一样看着纯洁无暇的花，他间如同过一样深红的吻痕，他总到那个梦，梦里他是被自己审判的一员，在人们的尸海里，看见那个狭窄的的星光，却比任何人清楚那是假的，不可能有的，过激的带来的疲惫足以让他无梦，他却停止不了梦，他赤地躺在血里，毫无防备，孤注一掷的恨被剥去后，只剩残破的心和求死不得的自暴自弃。

        你们最后一次共舞，舞池冷清孤独，他的脚步笨拙太多，顺着你转圈，你贴近他耳边说了一个关于童话的故事。

        这是他曾经哄你睡觉时无奈编来的，他像被刀片划破了声带，一言不发。

        他已经学会不去受，膝盖上的血痂犹如玫瑰，大朵大朵落在地上，铺了满地没有生机的艳红。