他几乎是意识地呛声，无法自制地呕，他的颚满涎，泪混杂的胡乱地抹在他神略显狰狞无助的脸上，显得他肤更加白，又带着几乎窒息的红，又可怜，嘴唇被撑开连都只能抵着那黑的枪，仿佛在舐，带湿的气息反而让他本来苍白的嘴唇红了一些，乳剧烈地起伏带着愈合的伤，这简直是一场暗示过的私刑。

        他脸上的红晕更加明显，几乎让他难堪，他只穿了一件单衣，因为汗的浸透显他的肌肤，他肋骨上还绑着沾了黑凝固血迹的绷带，伤随着他的呼起伏，有几伤因为没有及时理而肌肉坏死凹陷去，让他在被褥中的躯显得更加狰狞且残破，像捡回来的失了几片花的花，他那样狼狈不堪地，乖乖地像受伤的小兽卧在这个小小的床上，用没瞎的和瞎了的一起望着你，而你想到他从前温文尔雅从容不迫的模样，他冷漠的神和温柔的话语，你背后的手从桌上摸来一个他最熟悉的东西。

        他再次尝试挪动自己，却再次碰到那熟悉的，那上面沾满他私刑留的暧昧痕的黑枪带着温被他指尖碰到，他看向天空，只看到一片蔓延的虚无，无边无际。

        但枪里没有弹，路辰依旧活着，他昏迷了，就像那场大火时一样，当他醒来时，没有燃起的炉火，没有窗外的雨和湿的被褥，他似乎掉梦的漩涡，又或者只是在原地踏步。

        “Tire，　mon　enfant.”他细不可闻地说了一句不要，他难以呼，气颤抖着几乎脱节，那刺激味的硝烟味依旧徘徊在他唇齿间久久不散，甚至更加深侵他的咙，接近他的，让他的胃翻江倒海，他只能透过自己完好的那只睛在雾朦胧的视线描绘你几乎陌生的面孔，他什么也想不通，只到自己得几乎死去。

        他脑袋嗡嗡作响，无数混乱的记忆就像那场大火，不，不只是大火，那场爆炸里，他即将死去时脑浮现的走灯，他扣扳机时那清脆的，仿佛毫无重量的声音，滴咔，滴咔，嗒。弹壳恍然落地，不知响起多少次，不知他曾经在无数个无法睡的夜晚，在漆黑的窗边听见它犹如噩梦般飘来，那声音几乎是真实得宛如墙角的滴，书页翻来的簌簌声，将他从难以咽的绝望里带到另一种绝望。

        他想再次开却被你忽然用什么东西堵住了嘴，他一时间还没反应过来，大概是他实在变得太迟钝了，连那刺鼻的火药味和铁锈味都没有第一时间认，那冰冷的金属直抵住他的腔上方，让他的嘴无法闭合，过大的枪膛撑开他的让分来无可去也无法吞咽的涎从嘴角溢，是，枪，还是手枪，他终于在几乎滞涩的思绪里，发现了这是刻着他曾经痛苦回忆的……枪。

        他恍神间甚至以为你已经开枪，那他再熟悉不过的，上枪栓的声音在他腔里响起一直传到他耳膜，他被良心和过往折磨得痛苦不堪的神得到解脱，脑浆在那一颗弹穿过他骨时飞溅去，涂满整个深绿的你特意为他设计的床，他的眉心会开了一个不大不小的，和他祖父一样的，因为这个枪是你照着他记忆里那把枪来的，那个留粉红粘稠的，溅到他无法动弹的球上，那死寂的绿上，他的血像午夜忽然绽放的玫瑰，染在枕上，把他生前丽又狰狞的表定格住，他黯淡无光的发丝和他青白的脸，他的生命会这样毫无理由地终结。

        ?Pistolet：法语，枪。Tire，　mon　enfant.：开枪吧，我的孩。

        他没有死，当然没有，你稍微将手枪退了一给他留呼的空间，他像濒死的鱼一样用涸的肺收氧气，他的因为轻微地挣扎从被褥里伸，半边遍布紫红伤痕的洁白躯，那些伤在绷带裂开，脓血晕散在他上，像是什么人用红的笔在他上作画，他因为应激反应而痛苦不堪的显得狰狞的脸依然被你用枪着，你到他脸颊，他的脸就像被人打了一拳一样起一块，上面带着红，仿佛艰难地接纳着巨，而他嘴唇上的红慢慢褪去，变为青紫，睫被泪糊住几乎睁不开，只能看到一雾蒙的绿在灯光隐隐发光。

那深红的腔里同样柔的苔在湿的呼和贝齿中安静地伏着，回答，你现在想象中的事。

        你看到他稍微缓过来一，没有丝毫犹豫便再次用枪他殷红似乎因为你的暴行而渗血的嘴唇，这次更快，也更用力，他只能在间隙中咙里发小声的呜咽，他的神几乎错乱，你毫无节制地在他嘴里疯狂地，那冰冷的黑械在他嘴里，直直到他收缩的腔，那种硝烟味仿佛侵了他的，他的嘴角因为溢血，那黑的外壳上满是他留的泽，被他颤抖的唇去，又再次被他无措又无力的覆上，反反复复让他连微弱的动都几乎失去。