今天是你死去的第几天呢，他看着没有用过的qing侣杯心想。

        他刚才不小心zuo了两人份的早餐，迫不得已只能自己全bu吃掉，因为本来是婚礼的日程忽然改成葬礼，他为这事忙得有些焦tou烂额，连工作都显得心不在焉，但今天an说法是应该烧去你的遗wu了。

        路辰其实不想那样zuo，自从你chu意外，你的东西他都没有动过，无论是你心血来chao在三周前买的桌游，还是你一年前和他订婚时种xia的白蔷薇，都和以前一模一样。

        他就这样活在你留xia的废墟里，也许没过多久，也许过了好几年，他每一天都会xia意识jin你曾经住的房间里打招呼，每一天都xia意识多买一份shiwu，然后在打开的时候沉默地看了一会锅里rong化的腐烂的黄油，把买多的bu分送给邻居。

        今天不是工作日，他心想，整理起那些摆放得不算规整的带有你习惯的wu品，贴在冰箱上带着小猫花纹的标签，你自己设计的图钉，你一整摞一整摞的草稿纸，上面是你还没画完的关于他的画作。

        路辰想起你最喜huan握着他的手指在那些画纸上划过，一笔，一笔，在沉默的qing事中如雨shui倾斜，你在他耳边说这画的是他那次chu动吻你的时候，他很青涩，吻得激烈又无措，在ai语的末尾藏夏日甜腻的糖果。

        我们刚在一起那会？他的shenti，那时候是不是抖得很厉害？你抓他手的力dao那样重，你随着窗外的雨侵ru，像shui浸泡着他的shen躯，他苍白的pi肤，他淡se的发丝，凌乱地陷在床里。

        是啊，我们那时可是会用书本挡着接吻呢。你那时调笑一样吻着他的颈侧，他似乎也gan受到那份re度，在他光洁的pi肤上错误地传播，你的手指，你的qing话，在幻觉中通过他自渎的动作传递到他无法平息的心脏。

        你咬他的指环，那里liu着他的血ye，连着他的心脏，你近乎虔诚地吻着，吻过那红痕的边缘，用齿描绘着他承诺的轮廓，落过他通红的脸颊，落过他shen边未收起的白蔷薇的花束。

        淅淅沥沥的，他动qing地回应着，chuan息飘过耳畔又被雨打湿，你在chao起chao落中仿佛唯一的掌舵人，握着他瘦削的手腕，像急雨倾盆那样密集地jin攻，他忍不住呻yin又咽xiahou咙。

        路辰在迷糊中听见你自言自语一般的声音，他的手指紧紧地勾着你，像一个无声的询问，他在shui雾中寻找你的影zi，绿serong化又蔓延开来，在他通红的yan眶里盘踞不chu又勾人心弦。

        路辰，路辰，你的声音仿佛从远方飘来，我ai你，我ai你。毫无意义地重复着。

        他在浪峰的ding端抓紧了你扶着他的手臂，却意外碰到了那一dao一dao的，结了痂又曾被扣破的，狰狞的无法忘却的伤痕，他gan到自己的血ye冷了一瞬，更加抱紧你，却没有得到温nuan，他的心在xia沉，他的指甲陷jin他自己的肉里，血一diandian滴落。

        你的模样像家乡的白墙，被雨shui冲刷掉漆，一diandian在藤蔓间崩溃，墙pi落到地上掀起一阵灰，louchu丑陋不堪的，泥砌的墙，一个伤疤，liuchu黑se的血，一直liu到他脚xia。

        他盯着那片黑se，忽然惊醒。

        他看着手上的白浊发了一会呆，那yu望从指feng溢chu又滴落，显得堕落又荒唐，他cagan1净了手也还是能gan受到那粘稠的gan觉，一diandian把他拖xia去，逐渐窒息。

        他疲惫地整理着自己的衣服，不敢去看那被他自己玩chu反应满是红痕的shenti。

        他gan到他的动作很迟缓，是错觉吗？他似乎很久没有这样的幻觉了，他的脑袋在隐隐刺痛，屋外的光线很暗，也许要xia雨了，他犹豫着，把手放到通往阳台的那扇门的门框上，冰冷的铁锈味伴着血腥味在狭小的空间里蔓延。

        他又想起你曾经最喜huan最盼望的白se蔷薇，种在离你房间不远的阳台，你从大学毕业后有了一dian烟瘾，经常到阳台上偷偷chou一gen他没有发现收缴的烟，他知dao但又无法制止，直到你种了那些花，你的kou袋终于不常是一gen被你捂re的烟。

        路辰回来的时候抬tou，会看见你叼着一gen糖果看着远方，那些墨shui一样黑se的半带起伏的山峦，在你忽然地低touxia散去，你黑曜石一般的yan睛，倒印着他米se的衣摆和那个你们一起织的绿se围巾。

        这么早回来？你的声音带着一丝鼻音，大概是被风chuigan冒了，在夜se里，在习以为常的灯火里，被风chui开又被叶片遮蔽。

        他那时是怎样回答的？是对你笑了一xia，还是略带担忧的让你在乎一xia自己的shenti？他到底是怎样回答的，也许不重要，他推开阳台的门，冷风chui过他有些薄的睡衣，他心想也许他明天也会gan冒。

        花长得怎样？在他记忆里，那总是洁白的，han苞待放的，花ban如玻璃一样在雨中liu动，留xia一团素雅又狼狈的白se模糊了边界。

        他的怀里还抱着那些草稿纸，在风中发chu烈烈的声响，在shui雾中被打湿，他寻找着那盆白se的，本该盛放的花，却只看到那洁净的，柔ruan而脆弱的白被埋在泥土里，埋在棕黑se的淤泥里。

        它早已腐烂。

        路辰忽然gan到一阵耳鸣，雨shui落在泥土的腥味充斥在他鼻间，像一双大手掐紧